Amor em iorubá

Teus lábios de iaô,

quando beijam,

têm o som do tambor

que ressoa liberdade.

O teu corpo de iaô

tem doçura, tem sabor,

o efeito de um bori

que traz felicidade.

No passado,

uns lábios de sacrilégio

tocaram meu deus-menino,

deus-profano,

espalhando pecado

em território de amor.

Hoje, no teu corpo ou no atabaque,

com a perícia de um ogan,

batuco, dedilho,

proclamo a liberdade.

Nenhum desatino

Nenhum desatino,

a mão no umbigo,

na iminência de colher

a flor com seu néctar

em líquido branco e espesso.

Nenhum desatino,

o coração manco,

pé direito, tóc,

pé esquerdo, nada se ouve,

mesmo a correr, tóc

e cessou.

Nenhum desatino,

exceto quando a solidão,

do corpo ou da alma,

se faz presente,

infortúnio vencido.

Nenhum desatino,

se o coração repleto,

ou corpo submerso em gozo,

ou ambos, talvez,

expulsam o frio.

Nenhum desatino.

Por fim

Pra você

que consumiu meu amor

em seu fel,

não vou esbravejar vinganças,

tampouco vou clamar

voltas tão tristes.

Porque depois de tanto gozar

e fazer gozar,

dormir de mãos dadas

ou levantar-se, vestir-se

de roupas e das ruas,

em certos casos,

não se nota a diferença.

Provando que não te levo

mais no sexo

e sim na memória barata,

te escrevo este poema

recordando os sabores

das três mulheres da semana passada

nas quais te busquei

pela última vez.

Nada

Sei,

sem no entanto me despedaçar,

que de tua alegria

não concorri com nada além

do que um amor desmesurado,

espraiado,

amor que percorreu quilômetros

e pernas abertas

e não silenciou um só instante.

Quando cansado, redivivo em teu sorriso,

seguiu vivendo, jovem

como a ternura cotidiana.

Sei

que fui nada da tua euforia,

nulo em tua felicidade,

o todo de tua desilusão.

Troca justa, de fato,

e, pés descalços
em dança cativa,

assim viver.

Se a tua alegria

Se a tua alegria

é uma merda concreta

que não encerra poesia alguma,

não vale um sorriso.

Se a tua alegria,

essa merda concreta,

é sem voz e verdade e mundo externo,

então talvez uma antropofagia

disfarçada de um grito subalterno

passe pela tua porta,

invada por entre as tuas pernas,

te faça gozar

e, por fim,

te faça alegre e humana.

Pedido

Teus olhos

estreitos

caminham

ou pairam

por mim,

talvez?

Percorrem

toda a dimensão do infinito,

e tu danças,

dancemos,

então,

como sempre,

amor.

Não é só de infelicidade

que se faz a vida,

mostremos,

então,

que estamos certos,

um beijo

que cala

as súplicas,

amor.

Favela, meu coração

Abaixo da linha dos olhos

desta parte do burgo,

à parte, deita-se a cidade

colorida de raios solares.

Deitada aos pés deste morro,

como uma criança a dormir,

inofensiva, assim se apresenta.

No entanto, na abstrata luta de classes,

ostenta seu luxo e sua raiva

contra esse gigante chamado Favela,

elevado em sua letargia,

vestindo a máscara da inferioridade

que lhe pregaram no rosto.

Sabe-se que lá embaixo

fazem silêncio e, quando falam,

não é mais do que verborragia,

distração vazia, para que esse gigante

não acorde – eis o pavor!

Pois sabem

que a favela é um dragão

gigante e temível, que dorme ainda,

que pena,

que pena!

Zumbi

Pudesse eu ter escolhido

No mais velho quilombo

Teria nascido.

E se um dia Zumbi me olhasse,

Ou se suas armas eu empunhasse,

Mais forte eu teria sido.

Eu nasci ainda na senzala,

Onde a língua que se fala

Ai, é só gemido!

Mas cresci na favela,

E meu samba, meu candomblé

Foram duramente perseguidos.

Zumbi, a cada manhã que acordo,

Ao meu lado, há uma dúzia de feridos.

Amanhã, se não for eu o atingido,

Zumbi, ainda terei  forças para lutar.

Rosa mulher

Rosa de sol, rosa de prazer, rosa mulher.

O vento que passa dobrando as flores

Não te derruba no entanto.

Também o vento que passa

E derruba as folhas não te joga

Ao chão, talvez tapete para enfeitar

Teu caminhar.

Se rosa, sem movimentos, com pólen,

Se mulher, com vida, sem pétalas,

Se rosa, sem espinhos, com primavera,

Se mulher, com olhos, sem mal-me-quer,

Rosa de sol, rosa de prazer, rosa mulher.